La poesía no sirve para explicar la locura
Sólo para desfigurarla como el loco desfigura el arte
A ver, vayámosnos luegosal mar Atlántico y a la Atlántida
Donde los helados ríos nos congelan las venas y nos hacen arrodillarnos ante el escalabro pueril que reniega a afeitar el aire
Ahí, donde los ciervos  comienzan su trayecto sin fin, empieza una gran historia
Ahí, la centenaria escritora empieza a volar
A cuajar pueriles las hojas atildadas de los árboles contráctiles y pueriles, eternamente afeminados
Como eldramaturgo asesino, corrompido y asesino
Entonces los toros derriban franjas, y se agazapan sobre los cuervos azules-
El niño se mecía sobre la cuna
Paul Celan era arrasado por las olas salvajes
Era sucumbido a océanos alejados
Se fue para siempre
Se fue y no volverá
Era un gran poeta; quizá; pero eso ya noimporta
Entonces, por qué pensar en vivir, cuando la muerte nos ofrece tan gratos privilegios, tanta ausencia de dolor?
Porque la esperanza no muere si no la tratan de matar los antipsicóticos, claro que no
Ella se había ido con el aire, y no pensaba regresar a la vida
Los otros dos, como semillas que no se plantan querían sucumbir l feliz destino de ser destripados por un psicópata
Les encntaba el dolor del solsticio
El tiempo alegre nos enfoca pálidos pero alegres
y entonces, la vida, azul, nos acoje como a semientes contráctiles
Y arrugadas, mil veces moldeadas por el cuajado sol
Eran seres vivos los que se murieron, y sin embargo se fueron a lo eterno
Ahora sobrevuelan las laderas y las montañas volcánicas